Когда фламинго станет уткой,
Рассветом сменится закат —
Тогда вторичность станет жуткой.
Постмодернизм целуя в зад,
В искусство лезут все подряд,
Героем станет даже гад.
Какая скука.
И я б расстрелу был бы рад,
Чтоб проредить наш славный ряд,
Что на поэтов столь богат.
Такая штука.
И вот расстрел, глаза горят,
В меня летит шальной снаряд —
Я для поэтов слабоват.
Какая сука?